Cambia lo superficial
cambia también lo profundo
cambia el modo de pensar
cambia todo en este mundo

Cambia el clima con los años
cambia el pastor su rebaño
y así como todo cambia
que yo cambie no es extraño

Cambia el mas fino brillante
de mano en mano su brillo
cambia el nido el pajarillo
cambia el sentir un amante

Cambia el rumbo el caminante
aunque esto le cause daño
y así como todo cambia
que yo cambie no extraño

Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia

Cambia el sol en su carrera
cuando la noche subsiste
cambia la planta y se viste
de verde en la primavera

Cambia el pelaje la fiera
Cambia el cabello el anciano
y así como todo cambia
que yo cambie no es extraño

Pero no cambia mi amor
por mas lejos que me encuentre
ni el recuerdo ni el dolor
de mi pueblo y de mi gente

Lo que cambió ayer
tendrá que cambiar mañana
así como cambio yo
en esta tierra lejana

Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Pero no cambia mi amor

Romperá la tarde mi voz
hasta el eco de ayer
voy quedándome sólo al final
muerto de sed, harto de andar
pero sigo creciendo en el sol, vivo

era el tiempo viejo la flor
la madera frutal
luego el hacha se puso a golpear
verse caer, sólo rodar
pero el árbol reverdecerá, nuevo


Al quemarse en el cielo la luz del día, me voy
con el cuero asombrado me iré
ronco al gritar que volveré
repartida en el aire al cantar, siempre

Mi razón no pide piedad
se dispone a partir
no me asusta la muerte ritual
sólo dormir, verme borrar
una historia me recordará, vivo

veo el campo, el fruto, la miel
y estas ganas de amar
no me puede el olvido vencer
hoy como ayer, siempre llegar
en el hijo se puede volver, nuevo 

El sábado por la mañana realicé mi tradicional excursión por los dvds piratas de La Cancha y logré conseguir algunos discos.
Pillé entre la variedad de bolsitas la película "Frankie & Johnny", con Al Pacino y Michelle Pfeiffer.
Pensé que sería una comedia ligera, pero sinceramente debo decir que fue una aventura que me maravilló  y me regaló grandes momentos de alegría. Es una obra maestra.
 
Las películas de romance hollywoodenses en estos tiempos son cosas insulzas y livianas, carentes de un buen argumento o con problemas tontos. En este film uno encuentra una deliciosa y original historia de amor, guiada por la genialidad de Al Pacino y la calidad interpretativa de Pfeiffer. Pocas actrices tienen tanta personalidad y belleza al mismo tiempo como ella.
Con esta película, recordé los 8 meses que estuve en la cárcel, recordé intensos momentos de amor, reí como desgraciado ante frases de Al Pacino.
Es un film dirigido por Garry Marshall en el que se van desplegando varios personajes que agregan su toque y enriquecen la historia.

Imaginen estar recién salidos de la cárcel y conseguir un empleo como cocinero en un café de New York. Ahí encontrar a una mesera tan bella y reticente como Michelle Pfeiffer y hacer de bufón, de buen tipo, y jugárselas todas siendo uno mismo para ganar su cariño.

El amor muchas veces se muestra como un camino intransitable, como un medio profeta de desilusión. Con esta película uno recuerda las grandes cosas que se jugó por alguien que amaba, uno recuerda que pese a todo el mal ánimo del mundo, el corazón puede triunfar.-      
 

Partiendo

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Mi amigo Pablo ha partido hoy día. El último de los camaradas que quedaba en esta ciudad. No nos veremos de aquí a -por lo menos- dos años, y pienso que tal vez nos reencontremos en otro lugar. En este día - 29 de septiembre del 2009 - se cierra un ciclo de nuestras vidas.

Los tiempos están cambiando y estoy un poco asustado ante lo que depare el impreciso futuro.
De repente esos cinco, seis, o siete amigos que fuimos, nos encontramos en caminos completamente diferentes y alejados. Hace seis años me propuse como objetivos acabar mi carrera, escribir, buscar el dinero, tratar de reencontrarme en la Libertad con la Salamandra. Ahora sufro de algunas crisis de fe, incertidumbres y me siento sumergido -empapado- en un nihilismo que no puedo contrarestar. ¿Qué voy buscando en la vida? ¿Qué obtenemos?

Cuando uno se distancia de las personas, empieza a comprender que los límites entre la vigilia y el sueño son difusos. La amistad-al igual que el amor- sólo puede vivirse como algo temporal, efímero, aunque dure muchos años; mañana despertaré y la realidad será equivalente a haber soñado conocer a Pablo, haber caminado junto a la Salamandra, haber estudiado cinco años en una universidad todos los días.

En sueños recurro a la gente, converso, trato de imaginar una realidad pasada o reconstruída, el despertar a veces es doloroso o lleno de resaca. Lo más espantoso y difícil son las noches en que uno no puede dormir porque los recuerdos nos vienen a encerrar como un mar nocturno. Se filtran por las rendijas, las rajaduras y ventanas, comienzan a hundirnos en la nostalgia, en un ancho reflexionar y pensar en lo que conocimos. En saber que nada vuelve.

Continúo estos días leyendo el Diablo Guardián de Xavier Velasco, apostando en el póker, aspirando los días como si sólo debieran pasar hasta hallar una certeza, conociendo las incertidumbres de mí mismo.

26 Septiembre, 2009

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Ayer recibí la noticia de que el buen Pablo partirá el martes. Nuestra valorada amistad extiende sus alas de temporalidad y circunstancia. Por la noche nos dedicamos junto a los otros invitados a devorar una pizza con vino(tristemente yo sólo pude tomar mi leche saborizada de frutilla). Vimos a Snoopy enfermo y a la nueva mascota llamada Pacha. Con humildad y alevosía jugamos a que era la última cena. Karina eructó después de tres porciones de pizza y me abrazó.

Canción Charly Spinneta:

 La indómita luz
se hizo carne en mí
y lo dejé todo por esta soledad.
Y leo revistas
en la tempestad
hice el sacrificio
abracé la cruz al amanecer.
Rezo, rezo, rezo, rezo.
Morí sin morir
y me abracé al dolor
y lo dejé todo por esta soledad
ya se hizo de noche
y ahora estoy aquí
mi cuerpo se cae
sólo veo la cruz al amanecer.
Rezo, rezo, rezo, rezo por vos.

En un momento de conversaciones, reflexionamos sobre el alejamiento, las partidas y el adiós. Son los últimos días de nuestra amistad valluna, sabemos que algún día nos reencontraremos para retomar el compañerismo, pero sabemos que será de aquí a mucho tiempo. Tal vez en otro lugar, tal vez siendo otros personajes, tan distintos ya.

La programación y las palabras

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La ficción se está devorando a la realidad. Estas últimas semanas estoy comprendiendo el verdadero significado de lo que es ser un fantasma.
Un fantasma no tiene presente ni futuro.
El fantasma ya está muerto. El fantasma sólo tiene un pasado. Cuando el fantasma sociabiliza con
personas que lo consideraban fantasma, el fantasma sufre un crisis existencial.
Volviendo a casa la anterior noche, miré a la poética luna y el almidón de su enagua me sonaba en el oído y me puse nostálgico y pensé que dentro del ambiente computacional lo más parecido a un escritor es convertirse en programador. El programador maneja un conjunto de vocablos llamados palabras clave que van variando de lenguaje en lenguaje. La sintáxis sufre cambios de uno al otro, algunas palabras difieren, pero la esencia de cómo construir un bloque que desempeñe una función específica es la misma. Wikipedia: Se llama lenguaje a cualquier tipo de código semiótico estructurado, para el que existe un contexto de uso y ciertos principios combinatorios formales.

i.e.
a)
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.

b)
Au coin des dernières enceintes
Je touchai ses seins endormis
Sa poitrine pour moi s'ouvrit
Comme des branches de jacinthes
Et dans mes oreilles l'empois
De ses jupes amidonnées
Crissait comme soie arrachée
Par douze couteaux à la fois

(La casada infiel, García Lorca)

Para el programador:
Haskell:
a)
main = putStrLn "como una pieza de seda rasgada por diez cuchillos."

Java:
b)

public class HolaMundo {
public static void main(String[] args) {
System.out.println("como una pieza de seda rasgada por diez cuchillos.");
}

}

Hoy fue el cumpleaños de mi amigo Cristian. En un rato de tedio cree tres personajes:

Persona Marcelo = new Persona();
Persona Cristian = new Persona();
Persona Alberto = new Persona();

Marcelo.decir("-¿qué quieren comer chicos?")
Cristian.decir("-¿carnecita?")
Alberto.decir("-chichen quindon...")

Marcelo.close();
Cristian.close();

Alberto.DiaryDate = new Date("7/24/2009");
Alberto.Diary = "Comí pollo. Desde mañana iré al gimnasio. La estría púrpura de mi brazo izquierdo aún no desapareció. Llamé a una paraguaya pidiendo caridad. Mi amigo Pablo
devino en mi enemigo íntimo tras un altercado decidiendo el sabor. Marcelo dijo:el póker está destruyendo tu vida, y eso me hizo reír. Encontré la familiar foto de arriba. Escribiré durante estos 2 días mi cuento sobre Florencio Chester y Coelho. Un personaje expresa: Antes esperé a que la Sociedad de H me deberia la fama. Ahora me debe el olvido.

Un día me fijé recorrer un camino para llegar a Roma. Lo malo fue que el camino tenía muchas bifurcaciones, baches, bucles. Y al tomar algunas bifurcaciones éstas no tenían return. Mis aspiraciones no han cambiado y me mantengo firme, lidiando con todas las aventuras que voy encontrando en mi recorrido. Tratando de enriquecerme y aprender de ellas. Tal vez la estancia en Nantucket-Programación tenga que ser mi barco pesquero.Tal vez las horas pasadas lejos de Dauerbrandofen también lo sean. No me desanimo, ni pierdo el aliento. "


El programador es una especie de escritor métodico y ordenado que debe ingeniar frases que cumplan una función. Imaginen a un Flaubert sentado en una computadora. Los personajes del programador se denominan Clases. Una clase puede llamarse Madame Bovary.
Public Class Madame_Bovary extends Don_Quijote {...}
Una clase es equivalente a los arquetipos del mundo de las ideas de Platón. Su instancia es el manipulable e impúdico Objeto. Una clase puede tener nombre, escudero, nacionalidad, bigote. Una clase puede llamarse Quijote y heredarse a otras que lleven el nombre de Ignatius_Reilly o Quijotin_P. El escritor crea un libro. El programador una aplicación. El escritor busca la palabra precisa. El programador el código más conciso. El programador puede jactarse de estar por encima del escritor ya que su creación es útil y hermosa(sobre todo si lleva un theme como Squareness). El escritor debe ser aborrecido ante el programador ya que su creación no aporta más que ilusiones y sueños y sentimientos, algo vano en el mundo actual.
Las palabras hierven a través de las venas del escritor. El código fuente y los bits fluyen en las arterias del programador.
Nunca había programado tanto como en estas últimas semanas. El trabajo ayuda a aprender cosas más prácticamente. Aprendí qué es un Interface, un Enum, una abstract class, aún no entiendo bien lo que es un delegate y otras palabras más.
Por las noches me sumerjo en el ancho olvido que produce el póker, arrebato cariños a una mujer piadosa y me pongo a dormir. Lo triste es que en mis sueños he estado imaginando código fuente, algo que no me place del todo y que refleja los traumas de programar ocho horas diarias.
Recuerdo que una noche después de haber escrito como tres capítulos de Alina y Santiago Pikú, tuve un sueño hermoso. Vinieron a mi cabeza líneas de díalogo(no de código) y las hilvané en la espesa niebla de la no-viligia. Cuando empecé a vivir la no-vigilia esgrimí una intersección de planos y luego un contrapunto mentalmente, y cada palabra se reproducía en el sueño.

El programador ama a la realidad. Programa para comer y sobrevivir en ella. Modifica una realidad virtual y la optimiza.
El escritor aborrece la realidad, por tanto la modifica y/o la enriquece, en pocos casos la optimiza, en muchos inserta innecesarios comentarios, líneas sin uso o redundantes. Escribe para hambrear y morir(si puede llamarse así vivir mal) en ella. Como dijo Onetti: inmolación.
Al pasar innumerables horas sentados, tanto el programador como el escritor son jorobados. Al menos que jueguen ping-pong o hagan gimnasio.
Ambos tienen bien desarrollada a esa especie de magia que lleva autómaticamente a los dedos sobre el teclado.
El programador puede hacer un build y encontrar errores. El escritor cuenta con su amigable editor, que ayuda a pulir sus frágiles frases.

Debido a mi distraída y mediocre lectura del diario "Borges" de Adolfo Bioy Casares, guardé en mi cabeza que Borges, Bioy y Franz Tamayo habían cenado juntos y habían hablado sabrosamente sobre el Ekeko. Incluso pensé que el libro Borges, enigma y clave, fue escrito por Franz Tamayo. Mi ignorancia cronológica y mi fantasía me hicieron asociar al autor de la Pedagogía Nacional con el de Ficciones.

El Tamayo que estuvo con Bioy y Georgy fue Marcial Tamayo, de quien Borges dijo: "el único libro que he leído completo sobre mí fue el primero, uno del año 55 escrito por un boliviano" (En Montenegro(1990): 80)

Recuerdo haber afirmado sin vacilación e incluso de manera prepotente que Franzy estuvo con Borges, y que el Ojo de Vidrio me corrigió, me dijo: "Marcial, no Franz". Yo insinué terquedad y un silencio piadoso cambio la conversación de la mesa. Ahora tengo la obligación de decir esta rima: "El Ramón tenía razón." 

Tal vez Franzy hubiera claribeleado a Bioy. Y el pasado claro y cuerdo es un sueño en que me pierdo, Claribioy. Y soñar a Franz Tamayo en otro sueño que sueña no cantar. Supongo que habrían conversado sobre Goethe, a lo mejor Franzy

demostraría su rigor intelectual a Georgy.

¿Qué palabras ahora imposibles habrían conformado el diálogo de su encuentro?

-----------Now, a poem of Borges.

Si con caca te engalanas,

te apodarán Chocolate;

si luces barba bermeja,

te dirán Barba-Tomate.

 Paso estos días acompañado por dos gentiles programadores dentro de un edificio continental.
Hoy he perdido contacto con la Salamandra. Pienso que debe estar deambulando por las impregnadas calles en los atardeceres cerca de la Catedral. Yendo a alguna clase.
Con el transcurso de los meses, me fueron abandonando sus voces y su singular sonrisa.Su cuerpo que algunas noches
visito o abrazo indefenso al amanecer. Mucho ha cambiado entre nosotros.
Y así también, me fueron abandonando los últimos colores.Nuestros últimos colores.
Mi memoria cada día está más deteriorada. Sólo puedo verla en nublados sueños,
en el anhelar que deja el alcohol, en el olvido del juego.
Después de poseer Lolitas,liberar a una prostituta, corromper inocentes bailarinas, parecía sencillo dejar de necesitarla. He notado que en mi retorcida soledad actual, vuelve recurrentemente el deseo de estar con la Salamandra.
Todo ha cambiado. Ella ha cambiado. El sueño no ha cambiado.

Entre los grandes cuentistas que siempre citan los entendidos, se nombra con frecuencia a Chéjov, Carver, Kafka, Céspedes y otros.

Ningún escritor como Moravia, nos atrapa desde la primera oración como sucede en su novela La Romana. Ninguno que hasta ahora haya leído tiene la capacidad de narrar con la perspectiva de distintos y muy diferentes personajes-excepto creo Chéjov. Borges, nos presenta maravillosos cuentos de cuchilleros, laberintos, enciclopedias, metaliteratura; Hernández las hermosas aventuras de un pianista paupérrimo-como dijo Calvino, pero Moravia narra siendo todo esto: peluquero, taxista, presidiaro, prófugo, guardián, enfermo, burgués, proletario, escritor, enamorado, engendro (y la lista continúa), etc.

Cuando Moravia narra como mesero, su lenguaje cambia, empieza a usar metáforas con comida y propinas, cuando narra como taxista, describe su ruta, las calles de Roma, sus plazas, sus apetitos secretos. Cuando narra como amigo, describe los defectos del ser humano.

En ninguno de sus cuentos sentí aburrimiento o repetición. Sin embargo hay, sin duda, un tema que prevalece: una mujer deseada que inicia la aventura y es el factor que incita a los personajes.

Me agradaron El Rascatobillos, Engendros, El guardián, La amistad. Y los demás cuentos también.

Dicen que su verdadero nombre fue Alberto Pincherle, que muchas de sus obras han sido llevadas al cine y sufrió la tuberculosis.

Ignoro cómo haya sido la vida de este escritor, tal vez vivió a todos los hombres que fue dentro de su literatura. Tal vez sufrió a cada una de las mujeres que aún visitan sus frases. Muchas cosas serán olvidadas por el tiempo, pero no los cuentos de Moravia.

 Afiche SINNTEL 2009

La carrera de Ingeniería de Sistemas Computacionales de la Universidad
Privada Boliviana viene organizando el Simposio Nacional de Nuevas
Tecnologías (SINNTEL) desde hace cuatro años, este es un evento en que se
abordan temas variados concernientes al área, este año en particular, el
SINNTEL se complace en presentar a los siguientes temas y sus
correspondientes expositores:

"Desarrollo de Software combinando los paradigmas Funcional y Orientado a
Objetos"
Américo Vargas PH.D.c
De la Universidad de Utrecht - Holanda.

"Visual Studio Team System y Microsoft Solutions Framework (MSF) para
Desarrollo Ágil de Software"
Ing. Daniel Gumucio - TrueSoft SRL.

"Nuevas Tecnologías para las Telecomunicaciones"
Ing. Robin Concha - PROCOM.

Mismo que se llevará a cabo este 22 de mayo, entre horas 14:30 - 18:30, en
la Casa del Ingeniero (Calle Alcides Arguedas N° 448) Cochabamba -
Bolivia.
El Ingreso es completamente libre y gratuito. Si usted quiere certificado con valor curricular puede pagar la módica suma de 45 Bs.
Inscripciones y registro el mismo día en el lugar.

Dicen que habrá delicioso refrigerio y que la disertación sobre el Paradigma Funcional estará genial. Ojalá se animen a asistir. Es un evento para tomar en cuenta.

Tras una larga enfermedad, a los 88 años, murió Mario Benedetti.
Admirado en todo el mundo por el estilo coloquial de sus versos, este autor uruguayo será recordado por libros como La tregua, El olvido está lleno de memoria, Poemas de la oficina y otros hermosos poemarios más.

Recuerdo la primera vez que leí su nombre ante la vitrina de una librería en la calle Libertad en Santa Cruz, era el libro "Primavera con una esquina rota", fue la primera vez que leí su nombre en la tapa de un libro y me llamó la atención desde el primer momento.

Pedro  Orgambide dijo en un prólogo, que los poemas de Benedetti "son el inventario de un hombre de apariencia sencilla, de gesto y voz mesurada, de un prójimo, 'un fulano' que habla de amor, de 'menganas' y mujeres desnudas, y acerca a la gente su palabra despojada de solemnidad."

Con su muerte la poesía latinoamericana está de luto. Con su muerte su obra se siente más cercana y más íntima. Este autor que buscó siempre tener una relación de " intimidad a intimidad" con el lector, ahora ya sólo está con nosotros a través de sus palabras.

"Sus restos serán velados desde hoy en el Salón de los Pasos Perdidos del Palacio Legislativo de su país.", informa La Nación.

Un tipo de homenaje que se le puede hacer a un gran escritor es leer su obra mientras está vivo, pero algo más entrañable es hacerlo cuando no lo está.

CHAU PESIMISMO, Mario Benedetti
Ya sos mayor de edad
tengo que despedirte
pesimismo

años que te preparo el desayuno
que vigilo tu tos de mal agüero
y te tomo la fiebre
que trato de narrarte pormenores
del pasado mediato
convencerte de que en el fondo somos
gallardos y leales
y también que al mal tiempo buena cara

pero como si nada
seguís malhumorado arisco e insociable
y te repantigás en la avería
como si fuese una butaca pullman

se te ve la fruición por el malogro
tu viejo idilio con la mala sombra
tu manía de orar junto a las ruinas
tu goce ante el desastre inesperado

claro que voy a despedirte
no sé por qué no lo hice antes
será porque tenés tu propio método
de hacerte necesario
y a uno lo deja triste tu tristeza
amargo tu amargura
alarmista tu alarma

ya sé vas a decirme no hay motivos
para la euforia y las celebraciones
y claro cuandonó tenés razón

pero es tan boba tu razón tan obvia
tan remendada y remedada
tan igualita al pálpito
que enseguida se vuelve sinrazón

ya sos mayor de edad
chau pesimismo

y por favor andate despacito
sin despertar al monstruo


Sobre cartas de amor, por Mario Benedetti
Una carta de amor
no es un naipe de amor

una carta de amor tampoco es una carta
pastoral o crédito / de pago o fletamento

en cambio se asemeja a una carta de amparo
ya que si la alegría o la tristeza
se animan a escribir una carta de amor
es porque en las entrañas de la noche
se abren la euforia o la congoja
las cenizas se olvidan de su hoguera
o la culpa se asila en su pasado
una carta de amor
es por lo general un pobre afluente
de un río caudaloso
y nunca está a la altura del paisaje
ni de los ojos que miraron verdes
ni de los labios dulces
que besaron temblando o no besaron
ni del cielo que a veces se desploma
en trombas en escarnio o en granizo

una carta de amor puede enviarse
desde un altozano o desde una mazmorra
desde la exaltación o desde el duelo
pero no hay caso / siempre
será tan sólo un calco
una copia frugal del sentimiento

una carta de amor no es el amor
sino un informe de la ausencia

Después de algunas semanas de pedir el libro y renovar cada tres días el préstamo, acabé de leer por fin "Fantasmas Asesinos" del autor boliviano Wilmer Urrelo.
Puedo decir que este libro hace honor a su dedicatoria inicial: "¿A Mario Vargas Llosa? La ciudad y los perros, La Casa Verde, y Conversación en la Catedral, ¿no son acaso tres motivos suficientes?" ya que Urrelo nos presenta esta novela como un tributo al gran escritor peruano: no sólo haciendo que uno de sus personajes sea admirador de Vargas Llosa(conociéndolo y quedando enganchado con La Ciudad y los Perros y Jaguar ), sino que también se siente a Vargas Llosa en el estilo de la narración de la Segunda Parte: Un niño rojo.
ESte libro nos trae a la mente un híbrido tanto de estructura como de estilo entre Los Detectives Salvajes de Bolaño y la Conversación en la Catedral vargasllosiana.

A mí personalmente, me gustó muchísimo la Primera Parte, titulada: Obsesiones de un idiota, en la cual, con un estilo minimalista, el autor nos mete de lleno en la historia de sus personajes degenerados y locos(por cierto, no se revela el nombre del personaje narrador, ingrediente que añade un plus a este relato). Este parte resulta una novela corta de excelente nivel. 
Me decepcionó la confusión y falta de claridad de la Segunda Parte, la más extensa de la novela, que tiene un toque nostálgico por He-Man, el Atari, el Chavo del Ocho. Me decepcionó la inocencia del Epílogo. Me gustó el cambio de estilo en Serie Recuerdos de Muerte 1era Entrega.

Para el crítico Arturo Molibdeno, Wilmer Urrelo no sólo debe ser respetado sino que también esperado. Esperado ya que la técnica y aplicación demostradas en esta novela de largo aliento(610 páginas) promete mucho más y nos revela que Urrelo será uno de los grandes autores de la narrativa boliviana contemporánea(esperamos no equivocarnos).

- Si se deben citar autores notables contemporáneos de Bolivia-opinó Molibdeno- debemos sin duda colocar a Juan Carlos Piñeiro y Wilmer Urrelo en un peldaño por encima de los demás.
Concuerdo con este crítico y como él, siento admiración hacia la novela "Cuando Sara Chura despierte" de Piñeiro.

Debemos decir que Urrelo actualmente tiene 34 años y ganó el IX Premio Nacional de Novela 2006. Vive en La Paz.